她的背挺得很直。
我跟在后面，链条咔咔地响着。
我们拐进了一条巷子，巷子很深，两边的墙是红砖砌的，有的地方已经长了青苔，路面坑坑洼洼的，积着昨夜的雨水。
我们在巷子深处停下来。
母亲下了车。
她把车支好，从兜里掏出一把钥匙，钥匙上还挂着价签，崭新的，价签的白纸在风里轻轻晃着。
她打开了一扇铁门，铁门发出吱呀一声，门轴锈了，转动的时候像是有人在尖叫。那声音在空荡荡的巷子里回荡了一下，像是从来没被打开过。
里面是一个仓库，空荡荡的，水泥地上积了一层灰，灰很厚，走在上面会留下清晰的脚印。
墙角堆着几根锈蚀的钢管，锈迹斑斑的，像长了一层棕色的苔。
屋顶有一个天窗，玻璃上落满了灰，阳光从天窗照进来，照在飞舞的灰尘上，像一根光柱，光柱里无数细小的颗粒在翻涌，像另一个世界。
母亲站在仓库中间，转了一圈。
她的脚步声在空荡荡的空间里回荡，嗒，嗒，嗒，像鼓点。
她仰起头，看着天窗，阳光照在她脸上。
她的睫毛在光里变成了金色。
她说：“以后这就是咱家的剧场了。”
我站在门口，看着这四面漏风的破仓库，墙角的灰网，地上的裂缝，屋顶的窟窿，想说点什么。但说不...
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