她卷起裤腿，露出脚踝，手指捏着袜口往下褪。
动作很慢。
她不知道自己为什么要这么慢，明明脱袜子是件再寻常不过的事，可在这间空荡荡、冷飕飕的画室里，在那道一直没移开的目光底下，她的每一个动作都像被放慢了，被看着。
袜子褪到脚尖，又勾下来。那只脚露出来。
晓薇削铅笔的手停了。
她在深夜隔着两层蚊帐看过这只脚很多次——婉宁睡觉爱把脚伸到被子外面，月光打上去，只剩一个模糊的轮廓，脚趾偶尔动一下，蜷一蜷，又松开。
她数过那个轮廓的弧线。
她也在凌晨爬下床，借着窗外路灯的余光，站在二十厘米外看过它，近到能闻见味道，一点淡淡的、属于睡着的人的暖味，却一根手指都不敢碰。
她那时想，要是伸手，婉宁会醒。
会醒，会问，会知道。
于是她站着，站到脚发麻，再爬回自己床上。
现在它就摊在天光底下，离她一米，清清楚楚：脚背是一道流畅的弧，从脚踝往脚趾那边缓缓压下去；踝骨在边上顶出来，圆圆的一小块；五根脚趾挨着，大脚趾饱满，往后依次小下去，趾甲上那半截透明的油在光里有一点哑光的反；大脚趾和二脚趾之间留着一道缝。
晓薇的喉咙动了一下。
“侧着放。”她说。听见自己的声音是稳...
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