第二天下午。
我走进书房——电脑已经关了——显示器是黑的。
屏幕上映着窗外天空的倒影，一片模糊的灰白色。
像一面失去了反射能力的镜子。
窗帘半拉着，房间里光线有点暗，但不需要开灯，白天剩下的那点光就够了。
我拉开书桌最下面的抽屉，里面空荡荡的。
只有一本旧笔记本和一包没拆封的烟。
烟盒的塑料包装在光下反着光，塑料膜上的折痕在光下像细小的裂纹。
我把那包烟拿出来，放进口袋。
然后我把十八张光盘从床头柜上搬到抽屉里，一张一张地放进去。
1号。
2号，3号，4号，5号，6号，7号，8号，9号，10号。
11号，12号，13号。
14号，15号——16号。
17号，18号。
一张一张地放，手指捏着碟片的边缘。
光滑的。
冰凉的，每一张都放得很稳，没有犹豫。
我把它们叠整齐，边缘对齐。
排成一摞，光面反射着窗外的光。
在那一瞬间像一面很小的镜子，照着他自己的脸。
模糊的，看不清五官的。
像水的倒影，被风吹皱了的
抽屉推回去的时候发出轻微的摩擦声。
木和木的摩擦，吱。
咔嗒，合上了。
他站起来，手在抽屉把手上停了一下。
指尖触到冰凉的金属。
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